Esparcidas están las muertas
Hojas por el suelo
Este otoño se pronuncia fuerte:
El viento de tu roce
El huracán de tus besos,
Y hasta la leve brisa de tu mirada
Las levantan, las revuelan.
Van y vienen a tu capricho…
¿A dónde las llevas?
¿A donde quieres que mueran?
¿Leñador o jardinero?
Uhmmmm….
Te espero en la próxima primavera.
